Der Tschurifetzen ist schon hart wie ein Eierkarton. Getrocknetes Eiweiß – vermutlich knusprig wie Langos nur ohne - wer weiß das schon - Knoblauchgeschmack. Mit ihm wischt er die Brösel vom graugrünen Kunststofftisch.
„Do roids ma de Zechnnägl auf, wonn i an die Oide denk“, grunzt er unverblümt ins Handy.
Er steht nackt am 1x1 Meter-Balkon und kratzt sich heftig am Hoden.
„Kummst uma auf a Bier?“
Man glaubt sich in einem schlechten Kaisermühlenblues–Sequel.
Er ist froh, dass er einen unkomplizierten Zugang zu den Wienern hat und beschleunigt seinen Schritt, um nicht vom Nackerten angesprochen zu werden.