Er pisst in das 40 Grad heiße Moorwasser. Er legt das Buch zur Seite, zieht das kleine Handtuch ins Wasser, taucht es in die schwarze Brühe und legt es sich über das Gesicht. Nebenan hört er den Gesprächen der Baderinnen zu, die sich um Arbeitszeiten, Kindererziehung und Männer drehen, unterbrochen von glucksenden, verhaltenen Lachanfällen, die sich durch Lautstärkensenkung immer ankündigen, und manchmal in prustenden, schallenden, hysterischen Stakkatolachern entladen. Inzwischen kann er ihr Stimmen unterscheiden, Doris, Philomena, Helga, Anita, Franzi (die Franzi) Lara, Franz (der/die?) und Ernestine.
In seinem Kopf toben schlecht erzogene Kinder, ständig fällt etwas zu Boden, zerspringt in tausend Teile, elend laute Fangenspiel - Schreie und hysterisches Schmerzgeplärre, abrupt abgebrochene Auszählreime, Pubertärflüche, Rotznasen und aufgeschlagene Knie, dazwischen seine Erwachsenengedanken zum gestrigen Abend in dem maßlos verrauchten Bauernschädl-Beisl, mit der viel zu lauten Musik, der viel zu stark geschminkten Kellnerin und dem gepanschten Most, den er zwischen den Bieren genommen hat, um den Kurhühnern einen Gefallen zu tun und dieses mörderische Obstgepansche doch endlich auch zu versuchen, das schmeckt ja so lecker, mmhhh mmhhh, koste doch , den musst du versuchen, der zieht dir die Schuhe aus, was er dann doch nicht getan hat - er hatte Unklumpiges von sich zu geben- was sich am Klo erledigen lässt, ohne den Kopf über die Schüssel zu halten, bevor er sein müdes Haupt betten konnte, gestern nicht aber...
Er bricht Käsebatzen, Kürbiskernaufstrich, Verhackerts, Pilzrisotto und Birnenmost. 42 Grad Wassertemperatur sind wohl doch zuviel, trotz Herzkühler!