Er sitzt im Gastgarten, reißt heimlich an den hervorstehenden Zweigen und zupft brutal an den Blüten der Pflanzen, welche die Hecke formen, als Sichtschutz in große Betongefäße gesetzt. Blüte um Blüte zerquetscht er, zerreibt sie zwischen seinen Fingern, knickt die Ästchen, bohrt damit in der Blumenerde. Am liebsten würde er noch eine schöne Blase voll dazupinkeln, die Kiste mit seinem rötlich eingefärbten Ziegelmehl-Harn überfluten. Alles nervt ihn. Und dann noch die Tauben. Die Jugendstilfassade des Altbaus bröckelt, die Tauben scheißen auf die Fensterbretter, und die höchst aggressive Kacke der Viecher frisst sich langsam wie konzentrierte Säure die Häuserwand herunter.

Er säuft den Rest Bier aus dem Glas, das Duzend ist voll, erhebt sich schwerfällig und bleibt vor dem Garten noch einmal stehen, um gegen die Hecke zu pinkeln. Die Fußabdrücke sind deutlich sichtbar, als er sich mühsam weiterschleppt. Nasse Füße, kaltes Herz. Nix Schatzi. Schluss mit lustig! Schatten im Gastgarten.